Chegou o meu tempo de espera. A fuga e a perda. O encanto que já lá foi e a dor que se instalou. Não há porquê nem razão de um sentimento. A volta é grande de mais...
O foco não é mais, nem a paixão..
Se ser romancista me torna assim, serei um eterno morto neste mundo sem esperança, não quero nada nem ninguém. Se não apagar a vida errônea que tenho e a influência estapafúrdia que provoco.
Foge; e fujam de um diabo em mim. O sem pouso ou lugar, o que não sabe respirar.
A partida para o deserto do mundo vai me tornar um fugitivo de ti e de mim que nada somos...
Que ilusão tão grande, que de nada me serve nem para sonhar um sonho que já sonhei. É um sofrimento que herdei de mim mesmo e não o gastarei nesta falência que me consome a alma cada segundo que passa como tabaco mastigado que nunca se cospe ou engole... Uma constante que percorre diretamente as veias numa rapidez louca.
Não digas nada.